Abaixo

Abaixo, o trem passava rápido sob a estalagem. Fechava de ponta a ponta os trilhos, por cima. Um corredor ligava os quartos mais caros, situados na frente, com vista para a rua, dos quartos mais baratos, com vista para o mato e banheiro coletivo. Em um destes, se encontrava deitada a personagem feminina principal. Uma garota morena, de seios fartos e ancas grandes. O sorriso brilhante se fechava de leve por trás de uma fina camada de lábios, que lhe desenhavam bem o rosto delicado. O cabelo liso repousava do centro da cama até a ponta, e as pernas caídas para fora mal tocavam o chão. Ela sonhava. Sua boca de leve chamava um nome, por repetidas vezes, motivado pela inconsciência bela dos que dormem, e viajam para um outro lugar.

Algum tempo depois - algum tempo incerto, e que não importa realmente - aparece na porta o nome chamado, enrolado em uma toalha barata de algodão e usando chinelos molhados de borracha. O cabelo ainda está úmido do banho, e o peito e as costas, nus, apresentam alguma gotas, que carinhosamente passeiam pela pele masculina, definindo as linhas tênues, já tão bem definidas, que divide todas as suas regiões. A mão forte segura a maçaneta e ele vê, deitada na cama, a desgraça da sua vida. Ela usava ainda a calça jeans da viagem e a velha regata verde da manhã anterior. Seu corpo desenhava suas roupas, e até aquelas, desgastadas, conseguiam parecer bonitas. Mas era impossível para ele não imaginá-la sem elas. Por alguns minutos permanece na porta, de toalha, observando sua garota.

Ainda desnorteado, ele segue para a mala, ao lado da cama e se veste, uma camisa vermelha e uma bermuda preta. Fecha a mala e, desta vez, fica a observar a mala. É forte, dura, de cor vermelha. De carrinho, não é muito grande, com um bolso na frente e um espaço para documentos e pequenas coisas atrás. Era curioso como coubera, às pressas, as coisas de ambos naquela mala tão pequena. Ainda era curiosa que aquela tenha sido a disponível.

A mala não pertencia a ele, tampouco a ela. Não fora emprestada, pois quem cedeu tal não era o dono para o fazer. E quem o fez, não sabia o que fazia realmente. Fora doada a ele, com um propósito desimportante, e que enganaria poucos. Uma vez com a mala em mãos, foi só pegar algumas roupas dos dois e sair daquele lugar para sempre. Dentro desta, ao fundo, havia areia. Areia de um lugar mágico, especial, mas que por algum motivo ele só conhecia por fotos. E a areia ainda tinha o cheiro que ele deixara para trás, e que agora já não podia mais voltar.

Ele se virou e viu, ainda adormecida, sua princesa cristã.

No fundo, doeu-lhe a história inventada, e toda a dor deixada para trás. No fundo, doeu-lhe o sangue da sua Cinderela, e raiva arrebentou suas veias. O trem passou novamente, sacudindo a luz e o prédio. A garota acorda assustada.

- O que foi? - ela pergunta a ele, percebendo suas feições duras.

- Nada. - ele responde. Ele estalou um beijo nela e arrancou suas roupas, pela primeira vez. Ainda tinha raiva, mas isto não mudava nada.

Análise Gráfica

Fugir já não faz mais sentido para lugar nenhum. Se torna sutilmente uma contradição, tão simples e verdadeira. Era para ser uma mentira, e eu vi a verdade com a terra por cima.

Era um meio termo abalado. A dualidade, ou dois contra um, tão constante e tão intensa. A parte publicável é explícita, a definição e a hipocrisia. Eu já falei delas por aqui. É a letra que eu joguei, que erroneamente eu pensei. E a parte impublicável, que eu já falei por aqui muito mais - entre caminhos e coisas boas, há tanto tempo atrás - é próxima, fria, comprometida. Não pode se envolver com assuntos por aqui, não pode se levar. Não quer, ou não sabe se não quer. E mais uma vez eu retorno aos assuntos impublicáveis, tão longe de mim, tão perto por aqui. De tão perto, chega a ser uma covardia, uma crueldade, o excesso escondido, subitamente desmascarado.

Eu fiquei sem reação. Minha cabeça vagando aonde não devia estar. Eu discordei quando devia concordar, e passaram para a próxima letra.

Normalidade Aparente

Quanto se paga pela tiro errado? Quanto se paga pelo tudo e pelo nada? Quanto ainda se paga?

Não é nada do que parece, não é nada do que eu quero. Eu fujo, eu corro, eu me escondo. Mas por algum motivo besta, sempre volta para mim. Eu quero sair desse beco escuro, mas a luz me cega. Eu quero seguir em frente, mas a correnteza me afunda. Eu só quero a normalidade aparente, mas parece pedir muito de repente. Eu não quero demais, eu só não quero a mesma sucessão de erros outrora desaparecidos. Outrora, erros tão aparentes agora, que ainda me acham em qualquer buraco ou quebra de porta, e já não fazem mais parte só de mim. Então o desejo é compartilhado, após longas investidas na madrugada. Então eu faço-me falada, explícita. Eu faço a coisa certa, não erro, não caio pelas frestas. Não me arrependo, não me machuco. Ando com as coisas no trilho, e morro por dentro. Nada disso importa. Cruelmente, normalidade aparente.

A Tarde

Aprendíamos naquela escola que meninas cavalgam com as pernas de um só lado, e que é feio não saber bordar. Aprendemos naqueles tempo que amor não se possui, e que é coisa de quem não tem o que fazer. Aprendi com aquelas pessoas que o mundo pode ser meu sempre que eu quiser, mas agora que o meu mundo decai e morre, não há ninguém para salvá-lo. Eu me entreguei a vida como tinha de ser, mas agora ninguém me diz o que fazer. Aos poucos, a minha vida saía pelos pulmões, e a cor negra ia perdendo o seu brilho. Eu esperava do sol que se apagasse, que a poeira levantasse, e que eu fugisse dali. Mas nada aconteceu, e todos me traíram. Até a minha lua, que por tanto tempo eu amei, virava as costas para mim, e esconderia aquela noite. Eu olhava todos mas não via rostos. A luz me cegava, e as lágrimas rolavam sem parar. Eu desesperava uma intervenção divina, mas não foi feita. E cada vez, a roda era maior. E cada vez, mais gente se aproximava. E cada vez mais, eu seguia com a minha morte aplaudida, sem pensar ou achar sanidade. Assim, ali, eu morri, com uma salva de palmas.

A luz se apagou mas os olhos não fecharam. Sujava o vestido branco da menina. No colo de sua senhora, ele jazia sob as lágrimas dela.

Começo

Vivemos, morremos, nascemos. Acompanhamos nosso tempo, de tempos em tempos, após o cruel jogo de jogos em que nos coloquei. Nós vivemos, e vivemos, no nosso infinito fechado, que há de acabar, e que não nos prepara para o que virá. Não temos substância, nós somos de vidro. Eu te abraço, eu caio, eu morro, eu choro. Eu vivo em teus braços pelo prazer cálido da lua. Eu vivo em teu seio porque me faz assim. Acompanhamos os ciclos, meus e dela, teus e meus. Me recuso a dizer o que quer que seja dito, e me recuso a deixar morrer o que quer que esteja morto. Me recuso a crer que há de acabar, porque me dá vida toda noite. Em teus sonhos fantasiosos, não hei de morrer, não hei de sofrer, não há como acabar.